Desinências

A janela abreviando o vento lá fora, ainda assim o ruído que o alcança espicaça nele algo da velha coragem adormecida. Ele, que vive e é, não se propõe seguir as direções ofertadas, como se tais fossem desinências na latência de terminar a palavra seguinte. Eis, no entanto, algo que o consola, alto que está na escalada vital: a montanha cedeu até ali, e a história tempera no mesmo caldo cicatrizes e glórias. O longo texto até aqui escrito, ainda que travado na indecisão da pena, está longe do ponto final.

Oh, Maria!

Não conseguem convencê-la a ir por ali ou acolá. Nem lhe instilam força, que sequer ela repete os caminhos pioneiros ou as velhas piadas. Marias que vão com as outras pelo menos estão vivas.

Alheio

Cansado de estender as impotentes mãos de vento para impedir a passagem do tempo, eis que dormiu um pouco, depois um pouco mais, a fim de não ter a tempestade nos ouvidos. A tempestade sempre dizia que era tarde demais.
Ao acordar, trocou o esfregar de mãos pelo papel com caneta. Não conseguiu erguer barragem contra o tempo que fluía, mas pelo menos inaugurou novos mirantes para vê-lo passar. Será que dói mais não ter cumprido as promessas feitas a si mesmo ou tê-las cumpridas todas e já não ter mais o que prometer?