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Comentário sem adoçante

2011-10-10T22:08:00.000-03:00

Não é que haja luz em quantidade suficiente. É que nossos olhos se acostumaram à inexorável escuridão. E se dizem, sem nexo com a cena, que a água se tornou mais fresca é que não percebem a própria pele em ebulição de misérias termais, capaz de achar graça fria na água morna.
O vento que nos enche os cabelos de um prazer vibrátil, se abrimos a boca para colher seu ar supostamente benfazejo, captamos a contragosto partículas de ossos tornados cinzas, vindas de outras paragens, tão estrangeiras que delas não temos nome nem memória.
Não é sua saliva, comissão de julgamento, é só uma letra a mais no mistério da chuva.

Empedernidos

2011-07-07T17:54:00.001-03:00

Estátuas, como se deixar de pairar, efetuada a paralisia, fosse estatuto e requisito para uma amalgamante cara-metade. Ensimesmados, indecifráveis, em seu mistério desinteressante de desamar-se paulatinamente.
Estáticos, tudo menos fremente, de uma pobreza de movimentos aliciada pela alma comum e aprisionada no pior silêncio sem hálito um do outro. Vasos que se preveniram contra o naufrágio e decidiram deixar de navegar. Uma mal-aventurada e eterna temporada entre negrumes de rocha.
Mas passa um turista, passa um gaiato, passa um ressentido, um covarde com esgar de desprezo pela acrobacia e pelo voo. E chama os empedernidos de amantes. E os condena à eternidade.

Inauguração de olhos

2011-05-16T17:27:00.000-03:00

Estilhaçou-se um véu em toda a extensão da planície das almas. De cada pedinte ouviu-se um clamor de dádiva, de cada medida o sopro imponderável do acontecimento espontâneo. Eu bem que vejo as artérias de desejo vertendo um fluido esperançoso e forte. E onde a novidade for matéria de dúvida, essa nova cogitação lhe fará justiça. A explosão de um novo caminho de luz deita fora os obsoletos rascunhos lançados no mundo com a intenção da previdência. O primeiro passante, de pés ainda vacilantes pelo muito peso da tradição do tédio, começa a transitar diante dos invejosos dias velhos.

Acontecimento

2011-03-02T16:21:00.001-03:00

Quando o sol se derramou na cidade, sem requerimento nem timidez, também aqueles olhos se impuseram na paisagem, indecifráveis e sutis, como quem zomba sem querer de alguma lei que não consegue cumprir.

À medida que a população anônima almoçava sem reservas, arrotando os comentários da manhã útil, apregoando os feitos sem promoção, ela se refez em verbo, avalanche morena e cálida de uma conversa de contralto, um quitute improvável que quase ninguém aprendeu na sobremesa.

E o carro de Apolo terminou o arco inexorável, a escuridão dos vulgares encobriu a terra sem sobressaltos, enquanto os olhos altivos desfilaram no asfalto um samba de cabrocha superior ao entendimento.

Ela se foi, sempre única, em meio ao número incontável dos que não a veriam, mesmo que se repetisse esse olhar de fevereiro.

Para tão curta vida

2011-01-26T16:33:00.001-02:00

Nem sei se meus olhos são ainda confiáveis como arautos do sentido. Nos desvãos de tanta coisa vista, mais da metade se perdeu ou transmutou no que hoje vive e perece. Ainda assim, cheio de uma coragem que me chega como deboche, feito manobras suicidas, navego nos meandros de uma liberdade que talvez caiba em metade de um bolso.

Que assim seja. O desejo que insiste e a prudência que o vigia são alternadamente roucos e eloquentes, viscerais e nublados. E nenhum hálito de pavor, por mais que sufoque este navegante e lembre as ameaças do inferno, conseguirá submergir por tempo demais o farol que perfura a angústia e devassa o tédio. Pelo tempo de um sopro feliz.

Mecanismos precários

2010-12-15T15:51:00.001-02:00

Levanto-me e ando. Com cajado lento torno a pontuar a areia molhada do meu deserto. Meu desejo quer profetizar, e permito. Mesmo que ele se embriague e diga o óbvio, e isso me faça rilhar os dentes. Não monto planos nem máquinas. Antes o hoje transcorre novo e se derrama em outro hoje, e a vida acontece em gotas.

Mecanismos precários, meu segundo livro de contos, será lançado dia 16/12, a partir das 18:30, no Palácio Anchieta, no centro de Vitória, ES.

E eu que dormia

2010-11-30T16:54:00.000-02:00

Atravessavam as sobrecovas alardeando uma vida impaciente e sem rios nem ancoradouro. Desperdiçavam suas falas com palavras excessivas que valiam uns poucos sinais de rumo inválido. Desviavam-se da calma por um punhado de satisfações que sempre escorriam pelo bolso furado da memória. Era demais aquela afronta de meus suados descendentes: foi a minha primeira aparição sobre a lápide.

Mergulhos no fluido do desdém

2010-10-30T00:52:00.000-02:00

Ainda nem me convenceram de que vim do macaco e me articulam um conciliábulo de lesmas. Só para relegar ao esquecimento a exatidão do acaso, a agilidade e eficiência do inesperado. Não veem nuvens que encubram as trajetórias, antes insistem nos caracóis que se cruzam em delírios radiais. Já nenhuma água purifica tanta aderência aos supostos lugares confiáveis. E tudo é tanta erosão que a ausência é uma virtude do solo.

Elementos ocultos de um conjunto vazio

2010-10-11T20:52:00.001-03:00

Supérfluo encontrar as velhas manchas. Não expressam há muito, e hoje nem há quem as deseje para o sorriso próprio ou de outro. Medonhas aquelas madeixas que não me deixavam dormir, feito cortinas gesticulando um xampu impossível. A casa que abriga suspiros íntimos é ela própria um sortilégio de ruidosa solidão, e portanto é melhor que silencie, dando a conhecer os temores do abandono. Que mude a semana, que caminhem os séculos, que gire a câmera indefinidamente, e que os olhos não se detenham no que perece sem saudade.

Projeto de acaso

2010-05-24T19:24:00.000-03:00

Os jatos propulsionam para o além das terras cinzentas. Deixo uma lufada de pó e vento tórrido para os pósteros. Rota corrigida até o perder de vista, sem cálculo que premedite a façanha necessária, aquela que não se faz por vaidade, mas pelo trajeto inverossímil de mais um dia, pela esperança de algum nascer do sol em terra dourada ou triste. Nada de contar os golpes desferidos no inimigo, nem medir o tempo que leva para morrer. Tal precisão é a receita que nos mata. E o fogo que nos aquece na noite deserta não tem graus, oriundo que é da fagulha do imponderável. E nem importa com quantos passos se chega ao cabedal do transporte, nem quantos cavalos-vapor é preciso gastar na travessia, e nem se pode chamar de travessia o corte de um espaço fadado a não findar.

Benditas sombras

2010-05-19T18:58:00.000-03:00

- Tenho medo de passar a ver monstros dentro de casa, doutora.
- Mas o senhor vê monstros dentro de casa?
- Não, mas tenho medo de passar a vê-los.
- Mas por quê?
- Tudo que pode dar errado, dá errado...
- O senhor não verá monstros em casa a menos que ache que precisa vê-los.
- E como posso precisar vê-los?
- O senhor não precisa, por isso não os verá.
- E se eu não os vir, estará tudo bem...
- Tudo bem.
- E como moro sozinho, continuarei sozinho em casa.
- Sim.
- Sem monstros.
- Somente o senhor.
- E... bem... como faço para precisar vê-los? Sabe, os monstros...

O silêncio é de outro

2010-05-08T17:53:00.000-03:00

Cerre os lábios, passageiro. Abstenha-se de desferir os arriscados verbos que o podem encerrar na prisão dos afetos, aos pés de quem tem poder para prendê-lo e soltá-lo. Cultive a proverbial mudez, enregelado na masmorra de sua segurança de papel. É cíclico o seu jejum de palavras profundas, irrisória a sua façanha de não dizer que há fogo no coração. Mas, desde já, grave nos olhos e na pele, escreva no diário e nas palmas das mãos a profecia que todos conhecem, menos você: que das águas distantes virá aquele que profere a sentença exata, e lhe tirará o ouro das mãos, e por não temer perdê-lo, ele dançará na biografia do estranho. E seu silêncio, passageiro, a sua mudez segura e indevassável, será a canção do vencedor.

Todos os golpes

2010-05-04T21:54:00.000-03:00

Em andrajos e à margem da festa, apedrejado pelos dias e pelos quilômetros, diante do quase pódio e aquém de todas as medidas. E rarefeito no fôlego, e perseguido por imagens torpes, e despencado do arco-íris. E impregnado de manchas, e destituído de horizonte, e esquecido das orações, e cuspido nas ruas. E abandonado pelos últimos, e desdenhado pelos primeiros, e morto em prestações de consórcio, e enriquecido de miséria. E atiçado pelos cães, e derrubado pela febre, e naufragado no impossível, e explodido em pedaços de zombaria e dúvida. E atravessado por roubos, e submerso nos vícios, e pendurado em todas as árvores, e lançado fora pelo canto dos fantasmas. E só, inexoravelmente só, como nunca esteve a mais distante muralha batida pelo vento.

Os excessos do couro

2010-04-28T21:02:00.000-03:00

Os tapas esfacelam a cara-metade de virtudes fílmicas, para que se colha o sangue num jarro medido em versos parnasianos. Eu mesmo infundo no corpo exausto meu terror impresso no precipício dos olhos. Incandesço em frases surradas que surram a banalidade da pele isenta de voos livres. Apresento-lhe a vicissitude dolorida durante o calor moribundo da madrugada, embora não deixem de ouvir as cláusulas de prazer expressas nas sílabas píncaras. E agonizamos ambos pela carruagem da manhã que repercute o espetáculo.

Peçonha dos lábios

2010-04-19T09:42:00.000-03:00

Na esquina, um batom que acena aos náufragos. Beijos que não se pagam com o numerário do fim do mês, mas com dádivas arrancadas até o fim da vida. Algumas rugas facilitadas pela cosmética barata. Alguns tons de hematomas que combinam com a regência da calçada e com a biografia de homens passados. É nesse tempo incontável que dirige a mentira. E capta o sorriso envergonhado do outro lado do sexo. Uma certa cumplicidade da iluminação pública amesquinha a escuridão privada. E nunca há polícia nem bom senso por perto.

No Bandejão

2010-03-30T15:13:00.000-03:00

Este escriba participará, amanhã (31/3) do bate-papo sobre o meu livro Itinerário de uma ausência, promovido por Vinicius Altoé no programa Bandejão, da Rádio Universitária FM (104.7 Mhz), que vai ao ar das 12 às 14 horas. Conto com vocês na audiência, queridos leitores do Grapho!

Colisão de presságios

2010-03-23T22:36:00.000-03:00

Há dias em que a diferença entre o vento da manhã e a brisa da tarde indica o pormenor tácito de que haverá tributos à passagem dos pássaros. Há delitos cometidos sob o lenço sujo da noite que faz o mundo prometer um fim diário. Certo tipo de mel retirado dos pronomes condena o falante a patinar no indizível, sem atinar com a eficácia do silêncio. Nas façanhas do imponderável reside a pequenez do sujeito controlador de névoas, dominador de trovões, imperador das feras. É nessa ilusão de medida do mundo que ele se dilui e se compacta, vencido na mesma arena em que se faz gladiador.

Entre manobras de avestruzes

2010-03-13T01:47:00.000-03:00

Não se enxergam as entrelinhas do verso. Não se encontram as chaves com que ler as melífluas palavras emprenhadas de muito vagar. Passa-se muito tempo entre a declamação e o sucesso da busca subterrânea. Tudo é governável a partir da presença do óbvio. E não se encontra mais a missa verborrágica nem a cantilena desaguada nos bueiros da contravenção. É tudo a incerteza e o desaparecimento das musas. De todas elas.

Silêncio

2010-03-01T12:17:00.000-03:00

Não se pode viver do vácuo. Respira-se o ar rarefeito, arranhando a garganta com as renúncias mesquinhas de mais vida, suporta-se a ventania que se despeja nas narinas, embotando o olfato da poeira de muitos lugares não visitados. Discute-se o preço das alegrias, briga-se porque não há litígio, tão estranha é aos olhos limitados a ausência do conflito que inspira o verbo ácido. Planeja-se a neblina, comenta-se o movimento das folhas, ri-se do ciclone que levou aos ares a casa dos desejos. Mas esse silêncio constrange, subtrai a voz, desliga os cheiros, oblitera as cores. Não, não se pode viver do vácuo.

A voz que se ergue sobre as águas

2010-02-26T18:35:00.000-03:00

Hoje é dia de maremoto. Acontece uma vez a cada miríade de sensações baratas, para confundi-las com a poeira sem memória. Hoje as ondas revoltas desagendam os compromissos assumidos sob o manto errado. As vozes se evadem, cada uma seguindo uma fresta nos escritórios e cozinhas das vivendas de todos os dias manchados do mesmo. Todas caíram de seu lugar no mundo, rejeitadas pelo soterramento dos meses e anos. Somente uma delas manifesta sua fala resistente, e não porque lhe dessem algo, e não porque a fortuna a houvesse poupado de sucumbir. Mas porque não fala de tarefas obrigadas, nem declara a escalada da pele e a revolução de secreções. Ela desimpede o caminho dos parques, o riso das crianças, as mãos enlaçadas dos casais na grama perfeita. Constrói o céu dos clandestinos, a praia dos náufragos felizes. Ela canta todos os dias e noites a canção esquerda para que o mundo faça sentido.

A ameaça que vem do Éden

2010-02-19T10:40:00.000-02:00

Todas as membranas estão inflamadas, todas as couraças emitem um ruído peculiar de salvaguarda exposta. Há no infinito das palavras um quê de imensidão devassada, de cura perdida, de equilíbrio sacudido pelo riso. De repente é preciso entoar cantos que falem de algum vale sonâmbulo em que não cabem multidões. Às favas o insincero e medido elogio da segurança, que se percam no esquecimento e no ridículo as senhas e suas mãos crispadas, seus tiques nervosos diante da porta fechada, ao diabo todas as contraindicações que tentam inutilmente encobrir a doçura do fluido, o mergulho no paraíso da ampola. Estou em pé, diante da extrema e nova luz que brilha cada vez mais perto, abro os braços e os olhos, sedento da ocasião proibida, negligente ao antigo brilho dos vaga-lumes, meros arautos do verdadeiro brilho. É tarde demais para voltar à caverna, e cedo demais para biografar a manhã.

Excesso de velocidade

2010-02-16T00:06:00.000-02:00

As flores de nomes secretos, as cálidas pétalas que acariciam o rosto único, as ondas do mar que jamais se repetirão, assim como os sonhos, assim como a trajetória do carro veloz que nunca se apressa com a mesma intensidade, toda a pulsação enérgica encoberta pelo filme que sequestrou o vidro em prol da nudez. Os pés que desdenham da leveza, que brincam de poder entre acelerador e freio, zombam do mundo estático, lançando sobre ouvidos incautos o ronco do motor e a cantiga das rodas domadoras de asfalto. O brilho prata que se derrama na correnteza do futuro, de se perder de vista em homenagem à sua pressa, de se guardar na memória como um episódio da civilização.

A chegada

2010-02-13T01:49:00.001-02:00

Desanuviaram-se meus olhos. O avião de rumos sempre ignorados derramara-se na pista há coisa de minutos fracos. Comparei os rostos, ela detinha a vista dos aplausos, os outros viventes dissipavam-se na fumaça. Só ela era real, ninguém mais resistia ao segundo olhar. Eu vislumbrei sem pressa o caminho aberto até seus olhos, o vento que seus cabelos faziam cantar no mundo. Desci lentamente a escada, indiferente a protestos de turba apressada. A pele que me trazia ao cenário tinha de mim a fome elegante. Já no nível do chão, meus pés desdenhavam da distância, era manso o passo até o brilho que aprendi a ver ao mirar estrelas. Ela estendeu os braços, silenciamos um gesto de aconchego lento e calmo. Pela primeira vez na vida, eu estava em casa.

Os cabelos dela em delírio

2010-02-09T19:36:00.000-02:00

Nada arrazoados os caimentos dessas fibras, o súbito poder que me estimulou à vestimenta dos teores contrários. E tão caóticas foram as madeixas da dama sem bússola e radar, que corrompe o mutismo sob a chuva para me dizer que se findou a ânsia do dia natural. E foi-se a noite realidade afora, expulsa do sossego aos golpes de raios e trovões que se vingavam da coragem de dizer a contramão do bom gosto. E fui eu também feliz à minha maneira insidiosa de quem perfura poços na atmosfera, em vez de mergulhar na sonolência dos cântaros.

Derrubai as nuvens

2010-02-07T02:18:00.000-02:00

Era só por muita teimosia que aquele anônimo estava ali, desnudo de sol e chuva, sedento de intempérie. E nenhum calabouço mudo o engoliria na imaturidade de uma manhã sem música. Nem ele mesmo se havia convencido na natureza dos dias que se bastam, por isso não mais o cadafalso lhe moveria os dentes nos pés dispostos a correr sem limite nem explicação. Uma só coisa o cansava, na magnitude dos compostos estranhos ao seu quê tão volátil e espontâneo: é que faltava alegria aos que ficavam na margem. E suas carrancas de vaticínio funesto eram coisa de lhe drenar força bastante. Então sobrepôs a eles uma máscara de equidade: todos eram felizes por tê-lo visto passar. E passava, indiferente à acusação de vaidade dos que não o queriam soberano e livre. Mas eu o vi, antes de impregnarem o ar de grades, a água de cuidados, a sensatez de desvãos, o bem-estar de ressalvas. E fui feliz ao contemplar a breve e indelével marcha de quem nada impôs, senão a posteridade sem nome, em todos os dias da paixão imediata.

Enigma das tristes horas jazidas na inércia

2010-01-04T20:27:00.000-02:00

O quarto era tão escuro que eu sonhava em braille.

Imperativos primeiros

2009-12-15T12:58:00.000-02:00

Tenha um alívio por dia. Ao menos um. E escreva ao som desse alívio a canção dos afetos, dos tambores impudicos, dos ritmos e das pressões que desabam, troféus de perda na enxurrada que carrega para o mar do esquecimento todo o cansaço derrubado na história. Sim, sob o hálito do alívio, de posse do mais público dos anseios de correr no parque e na praia, flutue no irraciocínio nada meticuloso das respirações sem cuidados, esparsas e sem ordem, nenhuma obrigação de seguir a seqüência dos víveres e dos sustos condicionados. Amplie a liberdade ao horizonte físico e onírico, não se permita sonhar com portas fechadas ou ciclones negros. E na noite que se segue a esse despertar ininterrupto dos provérbios livres, deixe diante da fogueira sua confissão de parentesco, seu exemplo de nada deixar para trás.

"A alma é divina e a obra é imperfeita." (Fernando Pessoa)

2009-11-30T19:14:00.000-02:00

Itinerário de uma ausência, meu primeiro livro de contos, será lançado dia 10/12, às 19 horas, na Biblioteca Pública Estadual, na Enseada do Suá, pela Secretaria da Cultura do ES.

Prometo autógrafos genuínos e dedicatórias sinceras.

Uma parábola

2009-11-09T20:35:00.000-02:00

O inferno é semelhante a um homem que nunca teve ovelhas para perder, mas sempre creu-se no direito a todas. Cercado por próspera vizinhança, resolveu que o vizinho da direita tinha mais do que precisava ou merecia, e subtraiu-lhe uma ovelha, cuja falta o rico proprietário não notou. Ele comeu carne de ovelha e gostou. No dia seguinte, seu vizinho da esquerda perdeu uma ovelha, também sem perceber a falta. A carne de ovelha estava saborosa, embora um pouco menos que no dia anterior.
O homem começou a roubar as ovelhas de cinco em cinco, depois de dez em dez, vinte em vinte, enriquecido pela ausência, indiferença ou covardia de seus vizinhos.
Porque já precisasse de mais espaço, moveu as cercas de lugar, e à esquerda e à direita suas terras iam crescendo, enquanto as de seus vizinhos diminuíam. Em pouco tempo tornou-se o maior fazendeiro da região. Invadiu as casas dos vizinhos e os matou ao fio da espada. Festejou daí pra frente todos os dias, porque não ficava bem para um homem de sua nobre estirpe não dar festas em comemoração às conquistas. Mas já a essa altura, não sentia o gosto do carneiro, e nem todo o vinho da propriedade lhe bastaria para esquecer que estava nu.

Não sei, não - de Diana Pomba

2009-10-27T12:10:00.000-02:00

Teu bico
Teu penico
Teu piercing nanico
É por isso que eu fico

Feijón Blanco

Cada peixe com seu anzol de estimação, que a festa vai começar e quem tiver medo do escuro que não apareça por aqui, pois eu não enxugo lágrimas de ninguém, e não sou besta de assumir o papel de mediadora dessa confusão que sempre fazem aqui. Aliás, fazem porque eu ando viajando e não vejo torcicolo nem que a vaca tussa, e parará, pororô.
E se brinco com coisa séria é porque ninguém disse que isso é errado por aqui também, que seja errado em toda parte, tudo bem, mas eu não sou obrigada a adivinhar que aqui também é, e parará, pororô.
Um dia eu vi um babador tão bonito que tive vontade de comprar para sua mulher, só assim ela pára de ter inveja do meu. Portanto, nem que todos vejam o que acaba de nascer, nem mesmo assim ele nascerá mais depressa. E para quem tem o ouvido muito pouco desenvolvido, até o palavrão tem de ser por escrito.
E quem disse que isso funciona? Pouco me importa, já que um dia é um dia e um mês é um mês, já que se chover de baixo para cima eu tenho tampão no nariz e não me afogo, onde já se viu, pôr lenha na fogueira e depois esquecer o dia de pagar a conta da lenha. Se der certo vai ser bom para a economia, se não der, vamos deitar e dormir e sonhar que se é um frango d’água em dia de sol. É ou não é, sinhá?
E agora chega, que ninguém me paga para ensinar esse bando de burros.

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Diana Pomba ficou assim depois que o seu marido fugiu com uma vendedora de perfumes e a chamou de fedorenta.

Consultório

2009-10-21T12:15:00.000-02:00

Empreste-me essa mulher para os afagos do azar noturno, quero invadi-la de maus tratos exemplares, chover brutalmente no seu molhado parcamente cantado, fazer brotar a música perversa dos seus muitos pesadelos. Deixe-me esconder na caverna dos faunos expulsos suas madeixas desgrenhadas pela miséria de haver se tornado, além de inglória e grosseira, minha. Sua batalha diária será acrescida dos muitos fardos e das muitas dívidas. Sua canseira e seu enfado serão tudo, menos saber. Empreste-me essa mulher tão deliciosamente sofredora, e eu prometo devolvê-la com muitas evoluções disformes, num esforço autorremunerado de fazer crescer sua angústia, doutora, de arqueóloga das psiques.

Retórica

2009-08-22T00:50:00.000-03:00

Na verdade, em que verdades contem ou mintam, era só um rato disfarçado de herói, perito em produzir grandes cicatrizes de pequenos ferimentos. Mas estavam todos nus de epopeias, e lhe dedicavam olhares cobiçosos, e perguntas irrespondíveis, e mesmo querelas menores.

Era toda a praça e toda a cidade um só perigo, o de mergulhar na saliva do famoso interlocutor cansado ter dito o que os mendigos sempre recolhem no ar junto aos demais, vociferando o lixo.

Juízo final

2009-08-02T01:53:00.000-03:00

E havia a lava morta, isenta de fogo, roubada de todos os calores. E ela estava em volta de mim, e me roubava o ímpeto da letra, meus irmãos. E meu estilo era tido como inerme e mortos eram os meus caracteres no silêncio indolente do dia que só tinha por virtude vir após outro dia.
Mas eis que, a despeito de toda a mortalha de cinzas que cobria meu ânimo, divisei a cálida, depois tórrida força motriz de um verbo obsessivo, que me impeliu ao alto como só um gêiser, que digo, como só o autêntico vulcão ativo, no inalcançável patamar de sua irreconhecível decisão ígnea, é capaz de produzir, com orgulho da má ou boa palavra. E aqui estou, neste altar das ressurreições, grato à caneta pela tinta que derrama, grato ao vinho que neste copo açoita os modorrentos embaraços, grato a todo vento de doutrina que vire as placas de todas as estradas para o derradeiro e preliminar caminho, e que este se encha de corpos que marcham, de vozes que cantam querelas ou cópulas, de almas salvas que queiram viver como quem sabe que jamais faltarão gritos de dor.

Esses anos músicos

2009-07-16T12:35:00.000-03:00

Um vento passou por aqui durante todo o dia de hoje. Não é um vento de mover folhas, no entanto. São esses anos músicos que passam assobiando a fanática solicitude do tempo em deitar sepultos os filhos da terra. Eles movem folhas de calendário, páginas de diários, endereços e certidões.

Eles encobrem o ventre com uma mortalha de vento frio toda vez que falta pouco, toda vez que já passou tempo demais.

E antes dos corpos, não perecem os sonhos, a ânsia do vir a ser um dia? E não se enruga a carne antes de deixar os ossos, não se turva o olhar às vésperas curtas ou longas do último fechar de olhos?

A ponta do iceberg

2009-07-12T02:20:00.000-03:00

- O que é isso, Aderbal?
- É a ponta do iceberg
- O quê?
- Ora, Amália. Não vá me dizer que você nunca ouviu falar na ponta do iceberg. O iceberg inteiro,vá lá, quase nunca ele aparece. Mas a ponta...
- Você enlouqueceu, Aderbal? Isto aqui é apenas... apenas...
- A ponta do iceberg. Eu sei. Há muito mais lá embaixo. Mas estou prestes a vê-lo inteiro, desvendar esse mistério.
- Você está delirando, Aderbal. Não existe nada disso. Pára de puxar isto para fora. Alguém vai ver e não vai gostar.
- É isso que tem que acontecer. Alguém ver e não gostar. Se intrigar. Se incomodar. Como pode um iceberg inteiro por aqui e a gente se contentar em ver a ponta, se muito...
- Nossa! Como esfriou, de repente!
- Viu? Já está vindo à tona. Acho que está na metade.
- Se você não parar com isso agora eu vou embora, ouviu? Vou te deixar aí com o seu iceberg.
- Você não pode fazer isso. Mais de dez anos casados. Os meninos. Um patrimônio...
- Escolha: o iceberg ou nós.
- Ta bom. Droga! Nunca mais vou ter uma chance assim.

- A senhora tem certeza de que ele não descobriu?
- Sim, tenho. No máximo viu a metade.
- Ok, a senhora será recompensada. Nunca nos esquecemos de um colaborador.
- Mas... aquilo... era mesmo...
- A ponta do iceberg? Não se sabe. Seja como for, foi levado pela corrente. Um brinde à corrente.
- A ela... tintim.

Fúlvio

2009-06-24T20:05:00.000-03:00

Fúlvio tem alucinações. Nem por isso se tornou um ser humano melhor. Ele acaba de ver um escorpião caminhando sobre o arroz no prato de seu vizinho de mesa.

Fúlvio está intimamente satisfeito, não por saber que o escorpião não existe, mas por achar que restam ao outro poucas horas de vida.

Especular

2009-06-15T16:31:00.000-03:00

Toda vez que ele via o céu estrelado, era irreprimível a vontade: apanhava o espelho, o grande espelho do banheiro, e o punha lado a lado com sua vista preferida do céu. Assim o infinito ficava simétrico e acabava a sua vertigem. Sim, vertigem. A vertigem que jamais sentira sobre a montanha ou o arranha-céu, ou sobre o cume de todas as fortalezas, e que aflorava à noite ao olhar para cima, era aplacada quando ele clonava seu pedaço perfeito do infinito. Sua paz especular.

Personagens

2009-04-01T19:14:00.000-03:00

Nem sempre chego direto ao porto.
Às vezes vou editando a fala
Aproximando-me do rosto final
E quando termino o insulto ou presente,
Vem um sorriso calmo
De um rico proprietário de palavras.

Nem sempre chego direto ao porto
Às vezes vou contornando os faróis
Redesenhando a costa
E quando aporto, trazendo um príncipe ou um vampiro,
Vem um sorriso calmo
De um guia que sabe que não vê.

A vítima

2009-03-25T10:49:00.001-03:00

Depois do crime mais recente, sempre ficava na esquina um grupo que comentava. O barbeiro dizia que a lâmina descera sobre o pescoço da vítima em diagonal, o que indicava que o assassino era mais alto do que a assassinada. O padeiro dizia que os hematomas no corpo sem vida tinham sido feitos por uma pessoa muito mais forte, que usara para a tarefa as próprias mãos. O verdureiro assegurava que o crime acontecera muito antes de o corpo ser descoberto, pois a cor da pele do cadáver já tivera tempo de mudar.

No fim da conferência, os homens dispersavam-se, pouco ou nada reparando no farmacêutico que havia muito fechara seu estabelecimento. E não viram quando ele esfaqueou mortalmente a vizinha, que sempre achou de mau gosto discutir crimes na rua.

Urbe de promessas

2009-01-15T22:47:00.000-02:00

Eu a venho medindo com palmos inexatos
Sei de seu perfume fugidio entre os abismos de cada lupanar
Remendo seus traços, suas pistas escorregadias
Na torpe antiluz que a rodeia, como os sátiros

Eu a felicito, do meu posto de inexato saltimbanco
Memorável isso de não deixar memórias
Lamento sua trilha perdida hoje de novo
E volto sobre meus passos de neblina

Difícil arte a de não desistir do rodopio
E morrer entre pétalas de riso
Da corrida entre os cassinos e o asfalto
E da cegueira dos sinais que nada indicam

Estradas

2008-12-22T00:51:00.000-02:00

Muitos faróis cegos sem lâmpadas e sem dianteira. Corpos nos interiores que mal se percebem na escuridão dos cansaços.

E se calhar, por um segundo, que o centro do mundo seja aqui, neste grão de asfalto, sem voz nem alento? E se esse momento seco destronar as trajetórias, se ele se bastar de repente e aborrecer os meios, as esperas, os anseios? Se essa abastança vazia se satisfizer sem depois?

A volta para casa. Sombras abertas em leques de cinza e grafite. Esse negrume que ostentam os médios sem alegria no tanque. Veículos lentos.

A menina que roubava o tempo

2008-12-04T21:58:00.000-02:00

Ela veste a própria insânia quando vai passear nas ruas de saia rota e cansada. Aprendiz de louca, incapaz de aprender a voar. Dos males o menor.
Ela pediu ao Papai Noel que lhe desse um trenó, a desvairada. Impossível atender, nada de alimentar a concorrência, disse o mau velhinho, que de uns tempos para cá, vestia verde.
Por caridade, ela deu aos pobres seu lenço vermelho, Rifaram os depojos da dama: o prêmio não construiu as paredes e o vento continuou vindo.
Hoje, excepcionalmente, haverá show de rapacidade na feira do centro do bairro. Ela diz que ninguém rouba sonhos melhor do quem rouba minutos. Por hoje, acredito.

Efêmero

2008-10-13T23:44:00.000-03:00

Estive na fachada, no incandescente brilho devolvido ao sol, refratado ao passante. Fui o pedrisco do arremate, a ínfima parcela de superfície. O vento trabalha, entretanto. O vento sopra onde quer. Despreguei-me da fachada açoitada, ergui-me amparado na tempestade de ciscos, voei em direção ao parapeito ilógico, onde o homem com o rifle se estabelecia contra o alvo sem identidade nem defesa. Ceguei-o e a arma foi reflexo e som, morte adiada. Agora estou na periferia muda da rua mal andada. Vivi.

Ainda

2008-09-01T23:09:00.000-03:00

menina, toma esta moeda
e faz-me esquecer que sou pobre
aqui tens meu momento folgazão
minha alegria safada, clandestina
minha melhor hipótese
é tenra tua pele que eu pilho
é cálida de aceitar pecados de mortos
e crescer mal paga atrás do muro

Bilhete do meio-fio

2008-07-20T23:37:00.000-03:00

A alguém que espere em dia ventoso e inquieto pelo trem que não deu a conhecer seu horário, pelo navio que ninguém sabe se chegará.

A quem tenha passado a vida carregando bagagem de que desconhece o conteúdo, se camisas puídas ou novas, se meias de sete léguas ou centímetros:

Mesmo que te esbugalhassem continuamente os olhos as benesses e o inusitado e muito aceno inatingível dos horizontes desde sempre por ti não pisados, fato é que estes teus olhos se adaptariam, órbitas dilatadas, grandes esferas disformes, ao ritmo e à cor desse assim dito maravilhoso, e o tudo desse tanto passaria a ser para ti trivial.

Pelo que, desde já, toma agora teus panos gastos, calça tuas alpercatas sem glamour nem intensidade, põe às costas o suprimento de pão reles e tosco, pisa a estrada, a qual findará quando findares, e onde de quando em quando te dirás feliz por teres logrado um dia a mais de passagem.

Do lado errado

2008-06-14T00:05:00.000-03:00

Deus abençoe Marina Diva. Seus deleites me deram viço, o cansaço que me impôs tirou-me do Vale da Sombra da Morte. Fato é que nenhum canalha aparecia em sua vida havia muitas luas. Eu é que, descendo a serra entre golpes de perna aleatória, fui descoberto por ela, que já tinha entre os dentes a chave de casa. Caçadora, e eu bem quis chamá-la Diana e não Diva, mas já a certidão se havia lavrado e ninguém, nem mesmo eu, poderia mais desdizer minha heroína.
Não comia mel silvestre nem gafanhotos. Dera-se ao gasto de cifras que não tinha, a bem comprar pão e circo supérfluos. Sua efígie desaparece agora com a areia dos dias. Doarei aos pobres o cabedal que não conseguiu levar. Deitarei no silêncio a lembrança das sirenes de sua prisão, de suas narinas gulosas farejando a poeira nevada. Regerei em seus lábios com a batuta do cigarro que por lá é moeda. Falarei aos seus filhos e netos da névoa indômita que foi passar os anos calculando uma delação.

Fora de cena

2008-06-12T22:03:00.000-03:00

Lamentamos muito a iniciativa dos meios de comunicação de explorar a deformidade de Rodolfo, o rapaz vitimado por um acidente que deixou desfigurado o seu rosto. Um chamariz para donos de circos de horrores. Também lamento que uma das revistas, tendo Rodolfo na capa, chegasse às mãos de Balbino, que simplesmente a jogou fora, enojado com aquele espetáculo triste. E queremos desde já esclarecer que, para fugir aos grandes espasmos da mídia, de que sempre se afastou, enojado, Balbino ligou a tevê, apenas para ver em cores e movimentos a face deformada e triste de Rodolfo. E após desligar a tevê, Balbino saiu para uma volta pela rua, que ostentava nas paredes e muros os cartazes da campanha pró-Rodolfo tentando arrecadar fundos para o sustento do rapaz que, desde o acidente, jamais conseguira um emprego.

E testemunhamos que para tentar sair de tal redemoinho, Balbino procurava pessoas nas ruas, nos táxis, nos ônibus, nos restaurantes, para falar de algo elevado ou ameno, mas as palavras do interlocutor cedo ou tarde colhiam no ar algum sintoma de Rodolfo e o enfiavam na conversa.

Assim é que Balbino percebeu sua missão e resolveu ceder à corrente que o tragava. Ele está agora no ápice da vida, exercitando pura misericórdia. Ele tem estricnina na seringa, e perfura com agulha santa a veia de Rodolfo, que olha para ele como para um anjo. Balbino derrama sobre Rodolfo seu recém-adquirido olhar indulgente e contempla o hálito cessante do desfigurado. Ele agradece aos céus e declara aos microfones e câmeras sua missão de profeta.

A todos uma boa noite.

Adjetivos

2008-02-02T18:27:00.000-02:00

Uns pedaços atabalhoados de rancor atiraram-se sobre a vista de Clara, nome debochante da situação, quando viu o namorado atlético e de julgamento míope, segunda ela, flutuando ao sabor das palavras delgadas e sinousas, etéreas e aliciantes de Glória, outra de nome degustável pelo riso.
É que Clara se contrafaz de modo arrebatado de desgosto, tropeçante que prevê o engodo, e se dilacera por tão grande porção do próprio tempo iníquo que, desnuda de todo e qualquer controle sóbrio, vira faca e mão de faca, tabuísmo e voz, corrida e perseguidora, demente de não saber o que vai e o que espera.
Não direi que se mediu com Glória, medir-se é tarefa de ensaio, é chegada de concurso, e ela impensada que é, apenas desferiu-se em golpes cegos na carne temente de Glória, que de maneiras calculistas e armadas, teme tudo que é de repente e não de soslaio, e apeou do troféu de músculo e olho, vício e vendaval.
Restou do pedregoso atrito a cara vermelha de uma, o orgulho arregalado de outro, a fuga humilhada da terceira. E um e outro adjetivo que talvez não caia bem.

Vôo

2007-10-09T17:46:00.000-03:00

De onde estou lanço um olhar, um só, na direção de um pedaço indefinido do céu, por ninguém preferido, de cor nada ímpar, sem texturas inspiradoras. Eu lanço o tal olhar, certeiro por não se saber ser de outro modo; zombeteiro até, entediado com a palidez do azul pouco anil.
Mas é nesse átimo desértico, carente de inspiração e segredos, que aparece, cruzando o olhar quase desistente, um pássaro ágil, de vôo cortante, tanto que corta a linha desse meu olhar com tesoura veloz. E segue, sem que eu sequer imagine para onde vai, e nem mesmo me ocorre que tenha estado a ave ligeira no colo de alguma dama, ou na atmosfera do lixo municipal, ou na veia urbana cara e ruidosa.
Eu só me levanto, renego o espaldar e o travesseiro, atravesso o quarto e a sala e todas as portas e paredes, e me ponho nu e inteiro na rua perigosa. Não me é lícito, doravante, dormir.

Hoje

2007-10-05T16:59:00.000-03:00

Descem borrões pela tela inundada de segredos, essa janela que mostra tudo e nada, essa paisagem de pouco se ver e menos alcançar.
Titubeiam as palavras, os verbos imóveis tolhidos no degrau tosco, tateando passo mudo, impedindo-se diante do bilhete.
Reiniciam-se os gestos canhestros, as pausas medrosas, os cânticos de raspar goela, o interminável ensaio para a peça do porvir mesquinho.

Tradutores, Traidores & Simpatizantes: Perguntas Impertinentes Pertinentes I

2007-09-12T12:05:00.000-03:00

Tradutores, Traidores & Simpatizantes: Perguntas Impertinentes Pertinentes I

O eu pernóstico e os outros eus

2007-05-03T13:50:00.001-03:00

Disseram-no um gênio, e ele creu
A Homero decorou de madrugada
De pé citando Proust na calçada
Propôs-se resgatar Montesquieu

Família, emprego, amigos esqueceu
Já “que um poder mais alto se alevanta”
E tanto Hugo no almoço, Joyce à janta
Não poucos comensais aborreceu

“Tocado pela musa” concebeu
E foi ao mundo em busca de miragem
Muniu-se de fornida carruagem:
Com tomos a cabine preencheu

Um livro lhe caiu, não percebeu
E foi parar na tenda de um labrego
Que ali vivia um tédio e um sossego
Até que a boa escrita o revolveu

A pena do campônio floresceu
Teceu a epopéia mais notável
Que veio à luz num livro elogiável:
“Tal bardo arte maior nos devolveu”

De volta da viagem que empreendeu
O outro lhe visou a nomeada,
Citou-lhe uns loas maus, letra empolada
Ouviu: “tu és um gênio” e ainda creu.

Vila Pasárgada

2007-04-25T09:42:00.000-03:00

Pedro bebericava os episódios um a um, quantas doses rarefeitas, até que a vida se esvaísse em mililitros. Até que chegou Catarina, com seu quê de tufão arrepiador de pêlo e fleuma. Catarina que lhe ensinou a fecundar os dias, antes obsessivamente monocultores, com a vária semente da crescente vida.
Na praça central e única de Vila Pasárgada, ela desceu do ônibus sacolejante e empoeirado bem diante do chafariz inofensivo e do inofensivo Pedro sentado na borda da ponte. Pedro de repente passageiro de outro ônibus: o emergente salto que o assaltou, para que, ânimo falho, não se furtasse à mala da moça, bagagem de quem fica mais que a semana.

Catarina agradeceu com voz suave a gentileza do transporte, a indicação do hotel, a dedicação dos olhos penhorados de Pedro. Dia seguinte era ele a ciceronear a visitante por arrabaldes e centro, reconhecendo-lhe a vontade de sorver o mundo velho de guerra em aguerridos goles. E nessa jornada de conhecer a cidade, foram-se abastecendo um do outro, de tal modo que em menos de três dias eram unha e carne, justapostos, com nada ou quase que de um já não pertencesse ao outro. Tanto que aquela vila arrefecida ganhou, aos olhos ali nascidos e criados de Pedro, nova carapaça colorida, ou perdeu a antiga, sem cor alguma, e era o tal moço uma só celebração. Catarina, que ali chegou, disse, disposta a esquecer em um mês antigas agruras do anjo sagitário, de três dias não precisou, com tão bem inaugurado e conduzido idílio.

Ofício

2007-03-02T13:57:00.000-03:00

Disse o pente, entre dentes
Sobre o calvo, da chacota o alvo:
Tal ilustre, que a peruca o frustre
Derradeira é a infeliz clareira

Disse a escova, seminova
Do banguela, que gengiva aquela:
Tanta falta, logo à vista salta
Nenhum dente, tão mais evidente

Disse o canto, entretanto
Voz sumida, racionando vida:
Tal miséria, seja a mim matéria
Rica a rima, mesmo parca a estima

Nisso a pena registra a cena
Pondo o esforço em seu próprio dorso
Faz do feio um pilar de esteio
Com a carranca enche a folha branca

Desistência

2007-02-28T11:10:00.000-03:00

Quem te viu vaidosa
Quem te vê vadia
Quem te viu de fato
Quem te vê fatia
Quem te viu Maria
Quem te vê mareia

Estrada e mesa

2007-02-23T14:36:00.000-02:00

Neste moinho dos dias
Atravesso com meu bando
Galopo sobre as semanas
E algo aqui vai ficando
É que sou pó sacudido
Todo esse pó se derrama
Na estrada empoeirada
De uma vida que se trama

Pó do início dos dias
Nunca é o pó do final
Curto e incerto trajeto
Desmantela o cabedal
E o viver também se gasta
Como na mesa, o tempero:
De prato em prato, uma parte
E um pote por inteiro

Carpe diem

2007-01-22T11:51:00.000-02:00

Amanheceu tarde. A cama rodava, o quarto rodava, o mundo rodava e a vida já era um círculo.
O quarto desordenava: as meias penduradas no abajur contracenavam com os sapatos no aquário. Pobres peixes.

A garota ao lado inexistia.

Com a imperícia dos bêbados, rastreava os chinelos sob a cama, sem abaixar a cabeça, o que seria o colapso. Não encontrara os malditos.

Arrastando-se até o banheiro, o vulto trôpego chegou a tempo de evitar o vômito no chão. Após as golfadas, caiu sentado ao lado do vaso, suando frio, pressão ao chão, parecia o fim. Sempre parecia. Levantou-se bravamente e enfiou-se sob o chuveiro frio, lamentando o choque e bendizendo o efeito. Sentia-se seminovo após o banho.

Voltou ao quarto. Vestiu a roupa do dia e riu da coincidência: era a mesma de antes.
Havia algo a ser feito. Era preciso valorizar o dia, que já ia quase pela metade.

O bar do Chico estaria aberto e a conta passada estava paga. Sentiu-se disposto ao tomar a primeira. Pediu outra. Nem tudo estava perdido. Pensava em se vingar da má sorte, haveria de mudar. Esse era outro dia. Lá fora o mundo girava.

O Fusca e a bicicleta

2006-12-04T15:49:00.000-02:00

Epitácio, homem meticuloso, deu a seu irmão Felipe, folgazão incerto, um Fusca cultivado.
Epitácio não cessava de recomendar que Felipe prestasse atenção aos eventuais podres na lataria e a pequenos guinchos da suspensão, além de atentar para o consumo dos pneus.
Felipe, no entanto, mal ganhara o brinde, pôs-se a derrapar ruidosamente nas esquinas, arremessando a água das poças sobre os pedestres desavisados e desafiando os quebra-molas em acelerações desonestas.
Desnecessário dizer que em pouco tempo o Fusca se desfez. O sucateiro deu por ele uma bicicleta sem pedais, de guidão torcido e pneus furados.
Hoje, mais ajuizado, Felipe explana a Epitácio a melhor tinta para quadros de bicicleta, a conveniência dos selins altos em dias de chuva e a vantagem de certos pneus, desde que cheios.

Desinências

2006-11-11T21:03:00.000-02:00

A janela abreviando o vento lá fora, ainda assim o ruído que o alcança espicaça nele algo da velha coragem adormecida. Ele, que vive e é, não se propõe seguir as direções ofertadas, como se tais fossem desinências na latência de terminar a palavra seguinte. Eis, no entanto, algo que o consola, alto que está na escalada vital: a montanha cedeu até ali, e a história tempera no mesmo caldo cicatrizes e glórias. O longo texto até aqui escrito, ainda que travado na indecisão da pena, está longe do ponto final.

Oh, Maria!

2006-11-08T10:50:00.000-02:00

Não conseguem convencê-la a ir por ali ou acolá. Nem lhe instilam força, que sequer ela repete os caminhos pioneiros ou as velhas piadas. Marias que vão com as outras pelo menos estão vivas.

Alheio

2006-11-01T08:25:00.000-03:00

Cansado de estender as impotentes mãos de vento para impedir a passagem do tempo, eis que dormiu um pouco, depois um pouco mais, a fim de não ter a tempestade nos ouvidos. A tempestade sempre dizia que era tarde demais.
Ao acordar, trocou o esfregar de mãos pelo papel com caneta. Não conseguiu erguer barragem contra o tempo que fluía, mas pelo menos inaugurou novos mirantes para vê-lo passar. Será que dói mais não ter cumprido as promessas feitas a si mesmo ou tê-las cumpridas todas e já não ter mais o que prometer?

Íntimo

2006-10-26T15:36:00.000-03:00

olhos que comem
comezinhos
vizinhos
comem com medo
médios, sozinhos
meio fechados, daninhos
medem teus passos: segredo

Contos ao Mar

2006-10-17T16:47:00.000-03:00

Este escriba participa da antologia Contos ao Mar, da Editora Andross, com o conto Demasiado Humano.
É ótimo estar ao lado de escritores de pena generosa e proa erguida. Embarquem nesse mar junto conosco.

Castelos

2006-09-19T08:36:00.000-03:00

Sou vampiro, embora não saibam. Deixo minha casa escura, no topo isolado de algum monte ignoto, e bato minhas asas secretas rumo a residências mais iluminadas.
Ao chegar a alguma delas, emito meia dúzia de gracejos, mediante o que me abrem as portas agora e na hora de tantas mortes, amém.
Sorvo suas vidas, invado-as, até fazer parte delas. Algumas vítimas, as mais úteis, chegam mesmo a pensar que precisam de mim.
Volto com lembranças e presentes, deixo os pontiagudos gracejos que me abriram suas jugulares de luz. E até o momento em que me deito, asas no cabide, ainda sorvo esperanças rubras, construindo o mapa de uma vida sem sombras.

Virtual

2006-07-26T12:32:00.000-03:00

Fúlvio tem alucinações. Nem por isso se tornou um ser humano melhor. Ele acaba de ver um escorpião caminhando sobre o arroz no prato de seu irmão Sérgio.
Fúlvio rompeu seu costumeiro silêncio para uma risada divertida, não por saber que o escorpião não existe, mas por achar que restam ao irmão poucas horas de vida.

Fênix

2006-05-22T17:34:00.000-03:00

Não ia escrever nada. Nem uma linha. Faltava inspiração. Que digo, faltava meia lufada de fôlego para dar fração de passo, erguer a caneta, acender a luz, mandar ao diabo todos os trejeitos lodosos do cansaço do dia. Nada sairia da pena, o dia seria morto, causa mortis: falta de rebeldia, de levante contra a rotina, que o dia vale a pena na razão inversa de sua utilidade. Até que li. Mais do que ler, duelei. Mesmo agora estou suado da luta contra uma só de tuas peçonhentas, pontiagudas, ciclópicas cartas, tuas escancaradas gárgulas derramantes de fel explícito, pululantes de mutações. O esfalfado pedinte de horas livres deu lugar ao ensandecido caçador de teclas, que doravante arranharia com garras de liga ácida as portas da expressão, arrombando-as se possível. Foi assim que pus caneta e papel diante dos olhos, arremessei meia dúzia de adjetivos em cada nome simples ou metido a besta, chacoalhei dezenas de verbos, como dados de cassino que me dessem fortunas, espremi contra a parede cada substantivo sem recurso: paga-me o que me deves. Então, carta feita sobre a mesa, cometidos todos os crimes, desfeitos todos os tabus, contrafeitos todos os bons sensos, abri a janela, chamei um, dois, três pombos-correio, o primeiro que viesse, o que melhor se prestasse a derrubar os quilômetros sem alimento especial, sem recompensa, somente pelo prazer e pela dor de ir, de traçar mais um caminho aleatório e louco. E achei, sempre os acho, atrelei-o à missiva, aos poucos, acostumando a ave ao calor da letra, e devolvi ao espaço o que lhe era pertinente, depois de apontar uma só vez para o rumo de tua morada, que sempre sei onde fica, Meca de uma vida inteira. Agora lê, maldita, lê o que te espera do vulcão que me tornei, bebe da lava que sou para debelar o dragão que és, ricocheteia de dor pelas paredes da caverna onde jamais te acharão em vida. Esvai-te em pó, menos que fóssil, lembrança oca, sombra ilegítima, o rematado nada. Que eu fico aqui e me deleito já insone com teu ruidoso espargir de cinzas. Pelo menos até que outro dia traga a minha mesa de acepipes e jogos mais uma ogiva desferida por tuas vísceras. E tudo recomece, sem remédio.

Paralelos, para lê-los

2006-05-16T12:19:00.000-03:00

Vosso singelo narrador e descritor - não raro, desertor - de escrevências está com uma tenda armada nestas paragens:

http://www.paralelos.org/out03/000834.html

Tal indigno bardo desde já estende o tapete vermelho e agradece as visitas.

Personagens

2006-05-12T16:39:00.000-03:00

Nem sempre chego direto ao porto.
Às vezes vou editando a fala
Aproximando-me do rosto final
E quando termino o insulto ou presente,
Vem um sorriso calmo
De um rico proprietário de palavras

Nem sempre chego direto ao porto.
Às vezes vou contornando os faróis
Redesenhando a costa
E quando aporto, trazendo um príncipe ou um vampiro,
Vem um sorriso calmo
De um guia que sabe que não vê

Geênesis

2006-04-11T12:38:00.001-03:00

J. D. Flint herdou da tela o gosto do sangue e exercitava sua coleção de clichês e de armas na hoste de mendigos que assoreavam a solidão noturna da rua em que ele morava. E atraiu a bala no centro dos olhos, pela mão de Tião Rei.

Tião Rei gerou toda a delinqüência armada que habitou a região que vai do Baixo Paradiso a Trabuco do Maia, e julgou-se absoluto em seu trono de pó, do qual despencou num atentado a soldo de Tonho Bruno.

Tonho Bruno feriu a terra à margem direita da Diametral Leste e edificou sua reputação sobre um punhado crescente de ossos e cédulas.

E foram todas as jugulares que Bruno rompeu cento e oitenta e três, e pereceu sob o fogo legal suspeito do Tenente Puma.

Puma amalgamou patentes e amigos ilusórios com o numerário fácil que brotou sob os desvios da insígnia, com as fêmeas ostensivas demais e com o ciúme humilhado de Joana, sua primeira posse, que lhe pôs fim ao oficialato com trinta punhaladas frenéticas e sonoterapêuticas.

E fugiu Joana pela madrugada vaidosa de suas tramas, cambaleando entre um e outro dente da proverbial boca da noite.

E foram todas as luas em que Joana pagou tributo ao primeiro sexo setecentas e oitenta e nove, e encerrou seus dias ao receber os desserviços profissionais do Doutor Felix.

Felix é o algoz de um terço dos bebês abortados em plena escassez do Mirante da Fortuna, a preço de ouro, e de algumas mães, que nada é perfeito, afinal.

E sobreveio a Felix a vingança de seu filho Max, sobrevivente de seu fórceps, pelo semitardio arrependimento da mãe. Disparou, pois, o infante, oito vezes sobre o semblante impudico de Felix, espargindo sangue sobre o seu diploma cassado.

E riu-se muito Hipócrates no túmulo.

Max olhou em volta e não achou companhia para crescer. Procurou lições de sobrevida em ancestrais e só divisou crânios. Ouviu seu próprio choro ecoar pelas colinas desertas daquela terra sem nome. Foi então que seus dentes começaram a ranger.

O Passageiro

2006-02-21T12:39:00.000-03:00

Rubra escrita de esquinas enluaradas, de corpos pedintes, de moedas que pagam o que as peles lisas oferecem.

Assinatura amalgamada de pernas e decotes assanhando as vontades a sangue quente.

Assim mesmo um passageiro vem impune pela esquina. Ele não brande cajados nem traz no peito pendurados avisos de que o mundo caminha para o fim. Ele só passa em frente aos corpos, aos apelos da natureza, como quem revisa modelos de uma fábrica na qual não trabalhou.

Alguns dizem, a respeito de peles e hálitos, que não é necessário comprar um ônibus para viajar nele, e que basta pagar a passagem. O passageiro de nossa história, no entanto, continua procurando companhia para a longa viagem, e que fará com que cada pedra do trajeto valha a pena.

Em excelente companhia

2006-01-25T12:10:00.000-02:00

"A revista literária Sítio está de volta, com a publicação do número 2. O lançamento ocorrerá na Livraria Livrododia , em Torres Vedras, no próximo sábado, dia 28 de Janeiro, às 17 horas. Neste número pode encontrar textos de André Simões, Carlos Guardado, Filipa Ribeiro, Luís Filipe Cristóvão, Luís Lourenço, Sara Ferreira Costa (Portugal), Ana Beatriz Guerra , Andrea del Fuego, Crib Tanaka, Herbert Farias (Brasil), Carlos Quiroga, Eugénio Outeiro, Xavier Queipo (Galiza), Golgona Anghel (Roménia) e Eduardo Pellejero (Argentina). Pode também encontrar os contributos plásticos de André Venceslau, Daniel Leite, Daniel Silva, Manuel Guerra Pereira, Marco Aresta, Marina Félix, Rute Cruz e Vera Vítor.

A revista Sítio é uma edição do Académico de Torres Vedras e conta com os apoios do Grupo Toitorres, Fundição de Dois Portos, Sanoeste, Oculista Central Torreense, Impoeste, Chagas e Junta de Freguesia de São Pedro e Santiago."

Dezembro

2005-12-28T17:59:00.000-02:00

Agora lembro porque ainda guardo a neve nos cartões. Ao redor das luzes do pinheiro de plástico pairava a costumeira vontade de paz e os filhos de enfartáveis pediam a Noel pais interativos. Mamãe passa o ano todo viajando.

O ano caiu como neve sobre o rosto triste, pequeno e ainda sonolento do desengano dos sonhos. Pela manhã a porta se abria para o dia voraz. Um ciclone e logo desaparecia o homem sisudo e sua pasta preta. De resto, o choro indefeso e o bater da porta, porque a babá tem mais o que fazer.

No quintal se abria com os amigos: insetos e plantas, crianças como ele. Ciranda, vamos cirandar, vamos dar a volta e meia que cada lágrima cai no chão, germina um pé de feijão mágico e brinca de chuva com as formigas, mas Noel sempre chega de botas secas e grita sorrindo sem gripe na voz: Feliz Natal.

O somatório de todos os dias úteis mortos de cansaço. Abrir caminho a facão, na selva do sono, para encontrar a cidade dos abraços. A porta range morosa, devolvendo de má vontade o que sobrou do homem calado. A mão estéril do homem calado troca a pasta pelo pasto e as teclas experientes da tevê. Sozinho, que já passou da hora de criança ir para a cama.

A janela do quarto. Os postes derramam uma luz amarela como um sorriso sem graça. No cartão da mãe as frases são projetadas e a letra é bonita. Pela janela parece Papai Noel no trenó das renas, mas é só um avião que não traz ninguém para mais perto. Vantagens de um quarto no andar de cima.

Na ponta dos pés e da esperança chego à sala. Toco o pulso do homem sentado às margens do Natal. Chamo-o de pai, querendo ser ouvido até a meia-noite. Outro apelo a um Noel de agenda cheia.

Voltas do mundo

2005-12-07T17:48:00.000-02:00

Nesse meio tempo, encontro Décio. Deixou a filha com a ex-mulher e foi pra casa, descansar.
A moça que trabalhava na casa dele namorava um rapaz que jogava num time de várzea, quando um olheiro o colocou no júnior do Corinthians. De olheiro em olheiro, hoje joga no Porto. Estão casados.
Décio diz que ela é um mulherão.

Última sessão

2005-11-21T12:53:00.000-02:00

A moça da pipoca. Simpática. Toda de branco, como a pipoca. Bem, a pipoca não é toda branca.
Pediu que deixasse com ela as latinhas de refri na saída do cinema. Valem dinheiro. Outro dia ela entrou na sala de exibição, terminada a sessão conta, em busca de sua própria arca perdida. Uma porção, conseguiu. Despojos.
A lenda do Zorro. Ação. Heróis. O tipo de aventura que eu já julguei capaz de repetir no dia a dia de um escritório, quando me permitia quimeras. Um herói lacônico e encantador, há um par de decênios. Depois, no exato meio da sessão, a convicção de que isso, que não era pouco, me havia sido tirado em gotas, como o sangue sugado direto dos pulsos, em vez do desperdício da navalha.
Um estopim de heroísmo e emoção glamourosa abortado antes do primeiro tiro, aquém do prenúncio de suspiro que me redimiria. É tarde.
Ao fim da sessão, deixo escoarem as pessoas outras, em número ralo. Colho as latas. Encontro a moça e lhe entrego o troféu pálido. Ela agradece. É hora de pegar o ônibus, do outro lado da rua.

Uniformes

2005-11-07T17:50:00.000-02:00

Pedrinho desarranjou as bolas de gude no recreio, e tal foi o desajuste que uns pés acertaram bolas de gude e mãos e pés violaram o imaculado branco e vermelho da Escola Fadiga di Norma. Guto, mais robusto e afeito aos ditames da porradaria, surrou Pedrinho, cujo pai consternado faltou a um dia de trabalho na Metalúrgica Armagedom e, diante da pouco convincente atitude de dona Marguerita, a diretora, passou ele mesmo uns trompaços de operário nas pernas indefesas de Guto, na ocasião acompanhado de seu próprio e querido pai, que revidante de golpes, logrou atingir o filisteu dos metais na testa. O pai de Guto traja, em contraste com o macacão do Sr. Morfeu, camisa e calça sociais de vendedor de seguros da Megafalha Seguradora, as quais enojaram-se de um certo sangue e umas pisas, e aqueles gritinhos irritantes de dona Marguerita atraíram os jalecos musculosos da manutenção, que a pedido da copeira de coque insípido, ligaram para os gendarmes de um azul tão vivo quanto os cassetetes, e todos muito fizeram rir os capacetes da obra em frente, de cujos andaimes pendiam não asas de anjos mas ferramentas à guisa de tacapes, que normalmente serviam para simular as brigas dos seriados de tevê, mas que agora só queriam mesmo é que desse meio-dia para que depois do almoço fosse possível mexer com as enfermeiras da Casa de Saúde Dom Lazarino e jogar bolas de gude com os meninos que saíam aliviados do turno matutino.

Estrada e mesa

2005-10-07T09:50:00.000-03:00

Lacunas rasas

2005-09-26T17:47:00.000-03:00

À frente do caminhão asfaltador, Agenor estabelece as cores da parada. Pelo jeito como carrega os cones de sinalização, parecem trombetas que ele tocará, anunciando a manutenção do progresso.

Mal-humorado, Venâncio esbarra canhestro com o rolo compressor no meio-fio, só porque o encarregado não é Rodolfo, o manda-chuva incólume.

O cortejo da pavimentação arrasta-se de trancos e pantomimas por todo o reino das ruas de sábado.

Início

2005-08-29T13:50:00.000-03:00

Empoleirou-se na manha, como o galo rouco que o acordara. Procurou os próprios pés, descerrando o lençol, só para achá-los limpos, e não enlameados como no sonho, após matar um antílope de seis patas a dentadas.
A água fria do chuveiro devolveu-lhe por completo a realidade de umas contas a pagar. Depois disso, houve nenhum assunto para conversar sozinho, exceto a excessiva aspereza da toalha gasta. Enxugou-se abrasivamente, conseguindo vencer a porta emperrada do banheiro. Achegou-se à estante da sala e até pensou em abrir um romance, mas deteve-se diante da foto na segunda prateleira, bem ao nível dos olhos, como um produto promovido no supermercado. Barba e bigode e batom e cabelos longos entrelaçaram-se num abraço distante, mas ainda quente. Pensou em rasgar uns livros, junto com as contas na prateleira de cima, mas terminou por agarrar de má vontade as dívidas numeradas. Então vestiu-se mais de cinismo que de roupas, detendo-se no portão para abrir seus dois ou três cadeados, de haste curva como um ponto de interrogação esquecido em algum livro menos didático de uma história distante. Quando escancarou o portão e espetou os pés no chão lunar da rua medíocre, engavetou certas frases de efeito que insistiam em emergir estupidamente de algum livro de auto-ajuda emprestado entusiasticamente pela irmã mais nova.
O asfalto o esqueceu, como esqueceria um terremoto que o tivesse rachado. E quando desceu do meio-fio e atravessou a rua, apanhando o mesmo velho ônibus de todas as manhãs, já se sentia voar com asas maiores que o labirinto e menores que o sol.

Súplica

2005-08-25T15:01:00.000-03:00

Uma gota de espasmo para dar a um duro a sensação, derradeira que seja, de vida. Um pouco de comichão sagrado, eletrochoque divino, para fazê-lo gozar a dor sem emplasto e o riso sem cercas de um dia sobre a terra. Não peço mais. E posso, enquanto espero a resposta, vê-lo banhado e quase afogado em lágrimas de satisfação. Posso vê-lo tocar as mãos frias de uma criança semimorta na Ásia, ouvir as histórias sábias das velhas senhoras bêbadas e cansadas de tanta estrada abrasiva. Órfãs de maridos e filhos emprenham os ouvidos atentos desse renascido, que depõe paletó e pasta, afrouxa gravata e conceitos, afasta grifes e planilhas, somente para ouvir os corações que saem pelas bocas em frases sem protocolo.

Esses anos músicos

2005-08-04T17:39:00.000-03:00

Pão e circo

2005-08-03T14:29:00.000-03:00

Sempre que dava um autógrafo, o comediante vesgo entortava a boca num sorriso de dois dentes:
- Cara feia pra mim é fama.

Pirulito amargo

2005-07-27T12:14:00.000-03:00

Na calçada em frente à escola um menino espera pacientemente pelo pai. Todos já se foram, falantes e risonhos, para suas casas tratar do restante do dia. Só ele aguarda a chegada tardia do pai, chupando um pirulito. Ninguém nunca aceita o pirulito que o menino oferece. É sempre um pirulito amargo, como não é vendido em lugar algum por ali, muito menos na cantina da escola, onde as guloseimas não param no estoque.

O pai do menino finalmente chega, silencioso e frio, e quando o menino tira o pirulito da boca para tentar mais uma vez lhe contar como foram as aulas, o recreio, as brincadeiras, o pai lhe faz sinal para que se cale e lhe entrega outro pirulito amargo, chupando outro ele próprio. Em seguida eles caminham em silêncio, os olhares sempre abaixo do horizonte, para uma casa em que não há jogos, nem brinquedos, nem cachorros ou gatos. Só há uma enorme despensa cheia de pirulitos amargos, que eles degustam exaustivamente, sem conseguir saber de onde vêm.

A ponta do iceberg

2005-07-26T16:37:00.000-03:00

- O que é isso, Aderbal?
- É a ponta do iceberg
- O quê?
- Ora, Amália. Não vá me dizer que você nunca ouviu falar na ponta do iceberg. O iceberg inteiro,vá lá, quase nunca ele aparece. Mas a ponta...
- Você enlouqueceu, Aderbal? Isto aqui é apenas... apenas...
- A ponta do iceberg. Eu sei. Há muito mais lá embaixo. Mas estou prestes a vê-lo inteiro, desvendar esse mistério.
- Você está delirando, Aderbal. Não existe nada disso. Pára de puxar isto para fora. Alguém vai ver e não vai gostar.
- É isso que tem que acontecer. Alguém ver e não gostar. Se intrigar. Se incomodar. Como pode um iceberg inteiro por aqui e a gente se contentar em ver a ponta, se muito...
- Nossa! Como esfriou, de repente!
- Viu? Já está vindo à tona. Acho que está na metade.
- Se você não parar com isso agora eu vou embora, ouviu? Vou te deixar aí com o seu iceberg.
- Você não pode fazer isso. Mais de dez anos casados. Os meninos. Um patrimônio...
- Escolha: o iceberg ou nós.
- Ta bom. Droga! Nunca mais vou ter uma chance assim.

======*======*======*=======

- A senhora tem certeza de que ele não descobriu?
- Sim, tenho. No máximo viu a metade.
- Ok, a senhora será recompensada. Nunca nos esquecemos de um colaborador.
- Mas... aquilo... era mesmo...
- A ponta do iceberg? Não se sabe. Seja como for, foi levado pela corrente. Um brinde à corrente.A ela... tintim.

Conselho

2005-07-22T17:23:00.000-03:00

Você está prestes a cometer um erro. Portanto, seja sábio e não cometa apenas um. Pois o erro solitário se absolutiza, enlouquece e passa a se ver como a maior das virtudes.

Segundo a palavra

2005-07-21T17:21:00.000-03:00

Dia de pesca na Galiléia. Palavras lançadas à folha, todas tão múltiplas, umas maduras, ao ponto de serem achadas, outras ainda imberbes, desfiando sua juventude entre significados pueris. Foi dura a noite tratando de vê-las, garimpar as necessárias ao sustento de um dia. E foi mudez e angústia o resultado, tão profundas em seu pedaço inacessível de mar, tão mesquinhas em sua ocorrência em geral abundante. Mas veio a manhã messiânica, e uma ordem cálida para que se recolhesse o achado com rede espessa. Era tudo ganhar e não perder sequer um til da lei, quanto mais a própria alma. O barco agora balança inclinado, bojo grato de um contador de histórias. Quem tem ouvidos para ouvir, ouça.

Outro dia

2005-07-19T09:24:00.000-03:00

Soltou uma gargalhada inesperada. Mas parou, ao ver que ela não saía espontânea. Retorceu-se da esquerda para a direita, e depois da direita para a esquerda. Mas o movimento lhe pareceu tão calculado que sentiu vergonha da iniciativa. Caretas. Elas tinham também o ar previsível herdado dos comerciais e colegas do escritório. Nada genuíno, nada definitivo. Assentou-se sobre si próprio, e começou a caminhar pausadamente, o passo corriqueiro de todos os dias, sentindo-se perigosamente normal.

Dicas da Casa de Orates, por Leopoldo Tranco

2005-07-08T15:30:00.000-03:00

Suponhamos que você saia daqui e bata a cabeça numa teia de aranha, o que fatalmente acarretará uma lesão na região glúteo-cavernosa da mente. Nesse caso, você deverá se dirigir à Sala de Remendos de Casco, a vigésima terceira porta à direita de quem sofre, na Ala dos Inadimplentes.

Não entre com a mão na cabeça. É falta de etiqueta. Se alguém perguntar qual o problema, diga que só os tolos têm problemas, mas já que está ali, que lhe estanquem aquele sangue incômodo.

Não se cale enquanto estiver sendo medicado. Podem interpretar seu silêncio como desfeita, sofrimento ou mesmo como sinal de maquinações perversas. Diga, por exemplo, que o dia não está tão quente para que não se pense em suicídio, ou teça algum comentário desconfiado sobre a higiene do lugar ou dos que ali labutam, como: “você lavou essa mão?”. Para maiores informações a esse respeito, consulte o oportuno Guia da Conversa Casual, do Professor Sumo Letargo.

Outro fator que não pode ser neglicenciado é a apresentação. Seu traje deve estar impecável. Equilibre o corpo o mais que puder para que o sangue se derrame por igual nos dois ombros. As manchas nos dois ombros devem ostentar a maior simetria possível. Se isso não for possível, alegue em tom casual que a simetria é um ditame a ser desafiado e você milita por uma maior diversidade nas formas.

E nunca, nunca mesmo, elogie ou agradeça o curativo. Onde irá parar um mundo em que um sujeito descaracteriza seu corte de cabelo, envolve sua cabeça com uma bandagem básica sem qualquer adereço, faz com que você cheire álcool ou éter em vez do mais puro perfume parisiense e ainda recebe elogios por isso?

No mais, somos menos.
Leopoldo Tranco

Leopoldo Tranco é estudioso das regras de comportamento e boa convivência da Casa de Orates e escreve neste blog toda vez que consegue driblar os enfermeiros.

Está nas bancas

2005-07-06T16:23:00.000-03:00

Está nas bancas a revista literária Sítio, editada em Portugal por Luís Filipe Cristóvão. Estou nessa edição de lançamento, em saudável companhia: Alexandra Monteiro, Ana Beatriz Guerra, André Trindade, Arnaldo Antunes, Daniel Silva, Eduíno de Jesus, Fabiana Lopes, Golgona Anghel, Löis Lancaster, Mariana Matta Passos, Miriam Luz, Onésimo Teotónio de Almeida, Paulo Toledo, Ricardo Coxixo e Xavier Queipo. Maiores informes em Académico Torres Vedas e Esferovite.

Fantasma

2005-06-22T13:14:00.000-03:00

Até agora o capacete estava aqui, a boca aberta esperando o dono, como cão que aguarda ordens. Montou no cavalo-vapor e passou em revista a tropa dispersa de pigmeus urbanos. Pelo tanto que se dilui nas vias de asfalto, o vulto sobre as rodas será chamado o espírito-que-não-anda.

Interruptus

2005-06-20T17:28:00.001-03:00

Dei um susto no sapo, que fugindo em desespero, coaxava lagoa afora, maldizendo a chance perdida.
Ainda com os beiços de plantão, a princesa encarou-me furiosa, contrariando a proverbial beleza.Eu gargalhava fabulosamente, mais feliz que para sempre.

Terra da Fartura

2005-06-06T17:01:00.000-03:00

Eu vagava pela rodoviária, pedindo a uma e outro que me inteirasse a passagem para a Terra da Fartura, quando um solícito mendigo perguntou quanto faltava para completar o total. Quando lhe disse, entre atônito e divertido, a cifra por mim inalcançável, prontamente retirou da carteira surrada o montante, estendeu-me, e se afastou, não sem antes me pedir um recibo, para abater a cifra na Declaração do Imposto de Renda.

Aviso à Praça

2005-05-25T08:29:00.000-03:00

Foi perdida entre a Ipiranga e a São João, ou entre trechos de qualquer urbe, a esperança de que alguma coisa aconteça no coração entre uma ameaça de taquicardia patológica e o seu silêncio mortuário.

Quem souber do paradeiro da referida utopia, é favor elevar a garganta acima dos arranha-céus, dos chafarizes, dos bichos-preguiça nos zoológicos, das antenas que espalham verbos cansados, e dizer em alto e bom som aonde se dirigir cada um com seu desejo de alegria.

Ação entre amigos

2005-05-20T12:48:00.000-03:00

Recebi da Isabel Guimarães esta corrente veiculada na blogosfera. Demorei quase um mês para elaborar minhas respostas de improviso. Mas finalmente, eis o depoimento que vai mudar a história da literatura:

Não podendo sair do Fahrenheit 451, que livro quererias ser?

A Bíblia. Não somente pela vastidão e sabedoria mas também pela poesia e até pelo humor de certas situações, dignas de uma comédia contemporânea. Veja-se, por exemplo, I Samuel 21, do verso 11 ao 15. Há, ainda, o erotismo de Cantares de Salomão e a beleza metafórica dos livros proféticos, de Daniel ao Apocalipse, de Ezequiel a Isaías. E muito mais.

Já alguma vez ficaste apanhadinho(a) por um personagem de ficção?

Certa vez quis estar diante de Pombinha, em pleno ambiente de O Cortiço, mas somente antes de sua voluptuosa ninfotransformação. Porque depois ela veio a completar seu chamado dentro do livro, a confirmação da tese naturalista. Mas até então havia ali uma promessa de desencaixe, de desajuste, e nisso residia seu fascínio para mim.

Qual foi o último livro que compraste?

O Príncipe, de Maquiavel, e A Arte da Guerra, de Sun Tzu. Os dois no mesmo dia. Estão aguardando releituras na estante. Leio primeiro os livros que me são emprestados. Os meus sempre aguardam a entressafra dos empréstimos para serem lidos.

Qual o último livro que leste?

As Cidades Invisíveis, de Italo Calvino

Que livros estás a ler?

Além da Bíblia, de consulta quase tão freqüente quanto o Houaiss, Os Amores Difíceis, de Ítalo Calvino. Não gosto de intercalar leituras. Outros livros esperam com paciência sua abertura solene.

Que livros (5) levarias para uma ilha deserta?

A própria Bíblia; Cem Anos de Solidão, de Garcia Márquez; 1984, de Orwell; Água Viva ou outro de Clarice Lispector; e Seis Propostas para o Próximo Milênio, de Ítalo Calvino, para o caso de algum dia sair da ilha.

A quem vais passar este testemunho (três pessoas) e por quê?

A Ana Beatriz Guerra (À Segunda Vista) pelo texto ágil e plugado; A Ana Carolina (Mal Secreto), pelo humor descontraído dos seus posts; e a Crib Tanaka, do Desfio, que conheci na Casa das Mil Portas, junto com a Ana Carolina, e de quem admiro a sensibilidade de casar imagens e palavras belas.

Esquecimento

2005-05-20T08:07:00.000-03:00

Vocês ouviram isso? Nada, ninguém ouviu nada? Talvez tenha sido um sonho. Melhor ver a porta da sala. Da cozinha. Não, tudo em ordem. A cachorra tambem está em ordem. Em ordem até demais. Nunca vi esse animal em silêncio. Bem, madrugada tem seus contrastes, seus estranhamentos. Melhor voltar a dormir e torcer para que Milu não tenha morrido. E é melhor que eu finalmente me lembre de comprar a ração.

A ver navios

2005-05-16T16:45:00.000-03:00

Contemplo umas embarcações aqui no velho porto, não sei mais se no pensamento nem tão nítido voltado para a infância de barcos e passeios, não sei se realmente vendo-os, que realmente dia vai, dia vem, e a fronteira entre o visto e o pensado se torna cada vez mais milimétrica.

Chamou-me a atenção, tanto agora como antes, a placa na popa, voltada ao público de terra, onde se lê “afaste-se da hélice”.

E me pareceu oportuno observar que algumas coisas e pessoas e situações são como hélices: dinâmicas, borbulham, chamam atenção e fazem barulho, mas é precisão se afastar delas, antes que comecem a cortar. E foi só isso.

Madrugada

2005-05-03T17:53:00.000-03:00

Os ratos estão ansiosos por comer o veneno que acabo de servir.
O veneno, contudo, mantém-se calmo, esperando que o primeiro prove, que o segundo deguste, que a poção chegue ao líder, que todo o grupo morra.
Dormindo em minha cama de queijo, eu sonho com uma lua cheia.

Desistência

2005-04-28T17:27:00.000-03:00

Quem te viu vaidosa
Quem te vê vadia
Quem te viu de fato
Quem te vê fatia
Quem te viu Maria
Quem te vê mareia

Ledo Ivo

2005-04-26T18:04:00.000-03:00

"A Passagem" :
"Que me deixem passar - eis o que peço
diante da porta ou diante do caminho.
E que ninguém me siga na passagem.
Não tenho companheiros de viagem
nem quero que ninguém fique ao meu lado.
Para passar,exijo estar sozinho,
somente de mim mesmo acompanhado.
Mas caso me proíbam de passar
por seu eu diferente ou indesejado
mesmo assim eu passarei.
Inventarei a porta e o caminho
e passarei sozinho".

Telepatia

2005-04-19T09:15:00.000-03:00

Liam-se um ao outro. Nenhum segredo atrás das portas da mente de cada um.

Quando ele pensava nela, imediatamente ficava sabendo em que ou quem ela estava pensando, os lugares em gostaria de estar, as lembranças que ela cultivava com maior afinco.

Quando ela pensava nele, descobria num segundo a medida do seu apreço por essa ou aquela pessoa ou coisa, o presente reservado a cada indivíduo de suas relações, o gosto deixado na memória por cada sensação ou palavra.

Então veio o momento em que ela viu uma cor mais rubra que o natural na saudade que ele tinha de uma antiga namorada. E ele, por sua vez, desconfiou daquela palavra que ela dizia sem mover os lábios toda vez que um certo admirador lhe dirigia um elogio. A mente de cada um se inflamou em um pensamento raivoso, de uma cólera maciça, de uma vontade sôfrega de fazer sofrer aquele que o roubava. Destruíram-se.

Cada um deles anda hoje como um trapo louco, sem a mínima noção da mais veemente realidade. Só se relacionam com coisas. Ela tenta ler as idéias de um manequim na loja de vestidos. Ele insiste em extrair emoções de uma carta de baralho. Ambos percebem a inutilidade de suas tentativas. E sorriem, aliviados.

Entre a primeira e a milésima porta

2005-04-18T16:59:00.000-03:00

Foi inaugurada no dia 17/4 a Casa das Mil Portas, um projeto literoblogosférico do celebrado Nemo Nox. Entra-se por uma porta aleatória, dá-se de cara com um microconto não escolhido, de até cinqüenta caracteres. Bom mesmo é entrar e comprovar. Fico feliz em ter participado. Blogueiros interessados em participar do projeto podem conhecer as regras do jogo e divertir-se.